LISPECTOR.

A CHUVA QUE CAI NÃO É A POESIA, NÃO É O MOTIVO DA PALAVRA. CLARICE ESTÁ CALADA, SÓ GESTICULA OS VERSOS EM SILÊNCIO ... DE TODA ÁGUA QUE CAI SÓ ME INTERESSA SEUS OLHOS, LACRIMEJANTES. ENTRE O BARULHO QUE GOTEJA EM MIM FICO MOLHADO E ME LAVRA A ALMA QUANDO ELA ME SECA DAS UMIDADES DO TÉDIO. PENSO, ENQUANTO CHOVE TANTA MANHÃ, QUE O DIA SERÁ TARDE O QUANTO ANTES. DE TODAS AS FRESTAS ONDE ESCORREM INSPIRAÇÕES, PERDIDAS,DISCRETAS, NÃO LEMBRADAS DEPOIS, FICA A MULHER A OBSERVAR SEUS DESEJOS, SUA SAUDADE A SE FIAR NA LÂMINA D'AGUA A FUGIR DOS LÁBIOS SECOS. E CLARICE É OBJETO AGUDO QUE TRANSPASSA O POEMA FEITO SETA, QUE INVADE MEU PEITO E DILACERA MEUS PEDAÇOS MAIS ÍNFIMOS. BEIJO SÚBITO DE MÃE, CARÍCIA DESCUIDADA DE FILHO, RUA NO FINAL DO BECO. PELO CHÃO ONDE CORRE O CÉU LIQUEFEITO EM PEDRAS, RESIDE O RITMO, POR ONDE A RIMA LIGEIRA NÃO SE ALCANÇA, EM SEU RASTRO SOU PROSA. ENTÃO ADORMECE FEITO CRIANÇA, COM SEUS SÚDITOS DIZERES E NO ISTMO DO POEMA NÃO RIMADO, NO INVERSO INAUDÍVEL E IMPENETRÁVEL DO QUE DISSE, COLHO AROMAS APÓS A CHUVA, NO GOTEJAR INFINITO SOBRE UMA ROSA, QUE DE TÃO CHOVIDA SE TRANSBORDA EM PÉTALAS QUE TAMBÉM SÃO CLARICE ...