É FIM DE UMA TARDE ENSOLARADA, VERTIDA NUM AZUL INSONE.

POR POUCO NÃO BEIRO A VIDA, NEM APROVEITO ESTE INSTANTE,

EM QUE ME FINDO DE REPENTE. RESTA O PALADAR E UM AROMA

QUASE MAR, ANTEIOR À ONDA DERRADEIRA, À ESPERA DE NOME,

QUE TRADUZA A SI MESMO, DE QUEFINA UMA ALMA ARFANTE

COM A PRUDÊNCIA DE QUEM ESCOLHE A VERDADE E A PROFANA.

HÁ UM COMPLÔ CONTRA A LOUCURA NO ÍNFIMO DA SANIDADE.

LÚCIDO E ESTÁVEL, FLUTUA UM GESTO ATÉ O CONTATO FACIAL,

PELA CARÍCIA DESATENTA, A PALAVRA NÃO DITA E PELO DESEJO,

É QUE SE FAZ O LÚMEM DO AMOR, O INVISÍVEL QUASE DECLARADO

NA MANHÃ QUE SE NUBLA E CHOVE, PARA O ACALANTO E O BEIJO,

INVENTADOS NAQUELE AMBIENTE ONÍRICO, NUM FEIXE IRADO

COM OS SONHOS DE UM POETA DIANTE DA INSANIDADE DA RIMA.

SE FUI SÓBRIO OU ÉBRIO, PERDOEM-ME O EXCESSO, SE DESIGUAL.

NÃO ACREDITO EM DESTINO, NÃO TENHO FÉ, MAS SIGO MINHA SINA.